Ilustra MESMO DELIVERY

 

Wiskow sofrendo para desenhar sua fan art da MESMO DELIVERY para enviar como colaboração ao blog criado pelo grande quadrinista brasileiro GRAMPÁ - http://furrywater.wordpress.com/ - para publicar as homenagens que recebe pelos fans do seu trabalho. Se você acompanha meu blog sabe que antes que o cara ganhasse esse monte de prêmios e sua HQ MESMO DELIVERY fosse elogiada aos quatro ventos, o velho Wiskow aqui dizia que considerava o cara o melhor quadrinista brasileiro da atualidade. Buenas, também fiz meu desenhinho para enviar.

McMinnville UFO

 

McMinnville, Oregon. 7:30 pm. May 11, 1950.

"Evelyn Trent estava caminhando de volta à sua casa de campo após a alimentação de coelhos em sua fazenda quando ela viu um objeto voador não identificado no céu. Ela chamou o marido, Paulo, que tirou a foto acima. Na solicitação de um amigo, que depois enviou a foto para o jornal local The Telephone-Register, o que o colocou na primeira página em 9 de junho.

Ela nunca foi satisfatoriamente explicado, e alguns acreditam que ele é o melhor (senão única) fotografia UFO autêntico. O caso levou a um "UFO Festival" a ser realizada em McMinnville cada ano, que é o maior encontro tal além de Roswell, Novo México."

Porto Alegre, RS.

Marcos espia pela janela. Espreitando suas dúvidas sob a neblica que engole Porto Alegre ao amanhecer.

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The Batman

Alvo

. MIG 21

O MIG. Cara, tinha quele louco com fotos dos Migs 21. Ele era louco por aquilo. Aqueles velhos aviões russo. Aquelas máquinas. Ele sempre imagináva algum piloto russo rasgando o céu cinza. Um piloto de caça louco. Os russos são loucos. Só podem ser, aquele frio todo, aquela brancura no horizonte, a língua. Dostoiévski só poderia ser russo. Só poderia ser o que foi. Um escritor. Só poderia ter sido um escritor, se não fosse seria um piloto de caça russo. Pilotando uma aqueles Mig 21.

A arma

Burroughs.

Uma arma. Eu guardo ela. Só precisei usá-la uma vez.Na verdade duas. Gosto de tê-la. De tê-la guardada aqui em casa. Caso precise, você sabe como é, você nunca sabe quando poderá usá-la. Quando terá que usá-la. Esses caras, eles estão por aí, você nunca sabe quando um desgraçado desse vai querer aparecer, invadir sua casa e fazer algo. Eu fico preparado, esperando. Sento aqui na varanda, a noite estrelada, clara. Fumo meus cigarros. Preparo um café. A primeira vez que usei a arma foi num largarto. Um largarto que parecia um crocodilo de tão grande, nojento. Era rápido. Muito. Consegui enbrenhá-lo num canto. sem saída. O primeiro disparo pegou de raspão, entre a pata e a barriga. Ele movimento-se rápido, lançou a cauda para o lado. Depois aceitei, entre o pescoço e a cabeça. Bom, foi a prieira vez que usei a arma.

.Cidade Fantasma

The Batman

...Pergunte

O tédio, o tédio é a causa de tudo. Então descobri esse lance. Você faz a pergunta e eu respondo. Depende da minha vontade, da pergunta... então, quando eu não estiver de saco cheio, e com um tempinho, ou querendo matar o tempo, eu respondo. O lance é você perguntar tudo, o que você quiser perguntar, saber...Vale literatura, vale sexo, vale as grandes questões que abalam a humanidade. Tudo que você quiser perguntar para o senhor Wiskow. Foda é eu ter saco e tempo pra responder. Bom, se entendi direito, a brincadeira é essa. Taí o link da minha página, aqui e ao lado do blog.

http://www.formspring.me/EmersonWiskow

Entre terras

Andava estranha. Lúcia. dois meses sem nos vermos. Era o tempo contra o tempo. Até que surgiu, trazia um livro na mão e um vestido laranja no corpo. Bateu no meio da noite. Assolada por fantasmas. Era eu um. Disse ela, acusando-me. Dois meses sumida. Bebi litros de água durante as noites. Jogou-me o livro que tinha na mão. Joguei o corpo para o lado, ela fechou a porta, antes, antes acendi um cigarro. Notei o quadril. Largo. Ancas, as ancas. Estava suculenta como deve ser, como deveria ser ser. Mais, mais que antes. Seios fartos. Fingi não notar, não querer, não desejar.
Budapeste, disse ela.
Ah?!
Budapeste..., o livro. Acabei de ler, também assisti o filme.
O Chico, pensei. Desgraçado. Fodido. As mulheres, pensei. Desgraçadas, fodidas.
Chico Buarque?!!... eu disse, desdenhando. Inveja.
Lembrei de você, ela disse. Carne.
Carne
Carne
CARNE
CaRnE
As partes do corpo dela. Curvas, morros, montanhas, vales, voluptuosa.
Quero que escreva em meu corpo...
Sim, ela pensava que eu escrevia. Enganava-se com a minha mediocridade. Encontrara alguns escritos meus e pensava que eu era, que sou, que poderia ser, um escritor. Parou em minha frente, desnudou-se, jogou o vestido no chão. Carne. Seios volumosos, ancas, quadril. Assim que tem que ser, pensei.
Escreve. Ordenou.
Pega a caneta.
Escreve.
Escrever o quê? – pensei. Queria tocá-la.
Escreve, no meu corpo. Quero palavras. As que tu gosta de dizer. Escreve aqui, disse ela, mostrando as coxas, a barriga, o ventre, virou-se, a bunda. Abria.
Sou tua. Meu corpo, é teu.
Escreve.
Não – eu disse com a caneta na mão. E puxei-a em minha direção. O ventre ali. Risquei seu corpo, dei nomes a lugares, criei longas estradas. Transformei seu corpo num estado, num país, num mundo. Rotas que podiam ser percorridas, de um canto ao outro. Eu riscava seu corpo. Ela deliciava-se. Seu corpo transformou-se num mapa.  Uma rota vinha dos seus seios fartos e atravessavam seu tronco, barriga, ventre e desaparecia entre suas coxas. Outra, outra percorria sua bunda, atravessava uma imensidão que levavam de uma ponta a outra dos quadris. A bunda. Depois ela deitada. E ali eu tinha que criar novas rotas, caminhos. Budapeste. Budapeste. Buda. Peste. O nome do meu país era Lúcia.

Conheci Dogfood em uma lanchonete. Tão gordo e imenso que eu sentia um pouco de náusea ao vê-lo.

Cidade Fantasma

Mariana suga cigarros, imagina fantasmas, dança com a fumaça e espera por Carlos.

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mulheres gigantes

Click

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Cidade Fantasma

Toni, Toni, Toni...

Óh, meu Deus!

Óh, meu Deus!

Toni...

Suor. Suor.

Toni debate-se na cama encharcada de suor. Virá-se, encolhe.

Moulin Rouge destruida, ele pensa, sonha. Está sonhando?

Putas.

A cidade destruída, em escombros. Toni, Toni. Alguns centímetros de pernas femininas, logo acima dos joelhos. Louise Joséphine Weber dançando para ele. "La Goulue" , A Gulosa. Veludo. Vermelho encarnado.

Toni, Toni... O corpo em suor, desmanchando-se. Mulheres vasculhando a cidade, entre os escombros. Toni..., elas gritam, chamam. Querendo destruí-lo, aprisioná-lo. Só restaram elas, mais fortes que as baratas. Nenhum homem. Querem destruí-lo. Sede. Amarrar-lhe as mãos, pendurá-lo e açoitá-lo. Toni, Toni. Elas reviram a cidade destruídas, pernas a mostra, como as dançarinas ousadas em seus movimentos de cancã. A cidade destruída. Mais fortes que as baratas. Ele acorda gritando, o corpo encharcado, o coração sobresaltado como que esmagado por cavalos.

Cidade Fantasma

Roda Gigante.
Sabrina diverte-se vendo ela girar.

Porto Alegre em febre alta

.Tempo. seco. Pouca umidade no ar.
Calor sufocante. Parece que todos derreteram. Isso lembra uma cidade fantasma.
- Sinara, vai levar os iogurtes?

Porto Alegre em febre alta

Joana deixava o calor entrar. Nas noites quentes da cidade ela espera por Carlos. Deita-se e espera, deixa tudo como ele gostava de ver. Como uma gueixa moderna. Fuma cigarros e deixa a marcas de batom espalhadas em copos e baganas. Gostava de servi-lo, beber e mostrar-se em poses que Carlos provocantes.

APARTAMENTO E UM MAÇO DE CIGARROS

Trecho do ebook LA REVANCHA DEL TANGO

Foi-me dito por um escritor que conheci: “É só uma dança, mas, afinal de contas, é a única dança.”

  William Boyd

 

  Primeiro dia. Sem música, apenas um quase silêncio. Melancolia. A Cidade Fantasma é uma merda. Assim continuará. O maior símbolo da cidade Fantasma é um avião numa praça morta. Assim como todas as coisas aqui, ele não voa.

  O apartamento é minúsculo e sobre o sofá  está um maço de cigarros e o livro Crazy Cook, de Henry Miller. O galo louco, o pau louco, o cacete louco de Miller. Um tempestuoso triângulo amoroso que leva o escritor ao desespero. Concluí que não gostaria de estar na pele de Henry Miller. Passo a vida evitando mulheres loucas, mas nem sempre consigo.

  Lembro de um tango, de Astor Piazzolla, de mulheres usando leves vestidos que deixam escapar longas e lindas pernas quando dançam. Lembro das mulheres que não conheci.

  Abro a geladeira para pegar uma bebida. Encontro apenas uma garrafa de coca light. Como Joana consegue beber isto? Tento beber um gole, desisto, pego o maço de cigarro sobre o sofá e espio a cidade lá fora enquanto a suave brisa da noite lambe meu rosto. Fumo um cigarro e penso nas coisas e tenho vontade de usar um chapéu panamá.

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Ontem mais um fechamento de edição. Cansado. Claro. Diagramar. Ajustar, colocar, tirar, depois colocar novamente.
- Ei, vamos ter que mudar essa matéria de lugar.
- Ei, talvez essa página caia.
- Ei, entrou um novo anúncio, terá que mudar a página.
Toda semana. Alívio e a edição está pronta. Agora é que esperar o dia seguinte para ver o jornal e torcer que você não tenha feito nenhuma cagada. Saio do jornal às 9 horas da noite. Dia quente e abafado. Cansado e aliviado. Pego o cigarro e acendo. Tragada, alívio. Noite bonita e agradável. Penso em passar num bar e beber uma cerveja. Sozinho. Resolvo ir para casa. Ônibus. Fecho em casa e como algo. Depois um banho e vou para o quarto. Fico apenas de cuecas, penso em escrever algum conto ou continuar minha micro novela. Cansado. Literatura? Minha Não Literatura. Cansado demais para ela hoje. Então deito na cama, acendo outro cigarro, pego um livro para ler algumas páginas e ligo a tv. Tento relaxar um pouco. Os insetos sobrevoam o quarto. Amanhã é ver se saiu algo de errado na edição do jornal.

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Algumas vezes alguns caras, leitores passageiros dão as caras por aqui. Como os antigos andarilhos que surgião em uma cidadezinha do interior do Rio Grande do Sul ou de outro lugar do país. Muitas vezes entram o blog ao acaso, como a cidadezinha, mais uma entre milhares. Wilame Prado apareceu por aqui, a  "Cidade Fantasma" e resolveu deixar um comentário, um pequeno texto usando alguns títulos de meus contos e personagens. Resolvi publicar o comentário como uma força de agradecimento pelas palavras, pelo texto.

Wilame Prado disse...

Depois de ler o blog todo “Velho Caubóis não Choram” e finalizar mais uma leitura aprazível de Wiskow, em “Rua Alvorada”, olho para cima, sinto um calor imaginário desgraçado, vejo o ar condicionado do escritório, tomo meu café preto na caneca amarela dos Simpsons e sinto saudade daquele tempo, em que ainda não vivi, como caubói novo, sem muito balcão, sem muitas moças do calendário, sem muitas camionetes ou furgões que levantam a poeira da estrada, nada de assaltos a bar, nada de danças com Lilli, nada de nada, sem moreninha deslizante no bar sujo dos homens, sem pais gigantes, sem cobras e lagartos preso numa camionete no deserto sem gasolina, sem Juliana nem Dostoiveski, sem lembrança alguma do velho México, sem Príncipe Tsaphkiel e sem Jussara me esperando, sem nada de nada mesmo. O jeito é assistir, sei lá, “Onde os fracos não têm vez” e esperar mais algum texto teu.

Alice no País das Maravilhas

Alguns posters bacanas de filmes. Alice no País das Maravilhas (Diretor, Tim Burton)
. Meus personagens favoritos - desde que assisti o desenho animado séculos atrás, e bem mais tarde li o livro -, são o Chapeleiro Maluco e o Gato. Outro poster bacana é o do filme Distrito 9 (Diretor, Neill Blomkamp).

Story

Story. Story.
Ah, eu queria viver uma love story - disse ela.
Tipo Lagoa Azul, sabe.
Sei.
Um paraíso perdido. Só eu e você - ela continuou.
Algo bem love story, sabe.
Sei.
Você gostaria?
Claro.
Comigo?
Com você.
Só nós dois.
Sim.
Você pescaria pra mim, nadaríamos nus, dormiríamos sob as estrelas.
Que beleza. Mas sabe, eu gostaria que tivesse junto algumas caixas cheias de cigarros. Eu sentiria falta deles, da vontade de fumar. Sem eles não estaria completa nossa love story.
Você deve ser o cara menos romântico da face da terra - disse ela. Cruzes, nunca vi.
Nem eu.

,

Fim de festa, Senhor Wiskow.

fight

Mister Hollywood não corre na velocidade da luz
Não tem mais fôlego
Cansa fácil e desiste. Desiste e quando pensa que vai desistir, volta a tentar. Oh, ela grira, Mister Hollywood!!
OOhhh!!!!
Você, você!! Isso...
Mister Hollywood não sabe cantar mulheres. Não sabe cantar.
Mister Hollywood  gostaria de lutar o Ultimate Fighter e ter um amigo que morasse na Baker Street. Fumar cachimbo com Holmes e Watson. 
Ela diz, Mister Hollywood!! Mister Hollywood!!
Isso, isso…
Mister Hollywood, não ultrapassa mais a barreira do som. Não veste mais o uniforme do Arqueiro Verde. Gsotaria de lutar no Ultimate Fighter.
Ela grita, OOhh, oohhh...

OS SUBSTITUTOS (Bukowski)

...agora nossos escritores

discursam em universidades

de terno e gravata,

os aluninhos atentos e sóbrios,

as aluninhas de olhos vidrados

olhando

admiradas,

a grama tão verde, os livros tão chatos,

a vida tão morrendo de

sede.

Partículas do Cotidiano Demente - Parte I (Emerson Wiskow)

Você ainda me ama? - perguntou ela.
Martin continuou com os olhos fechados, fingindo estar dormindo.

Nouvelle Vogue

...

Finalmente voltei a arriscar nas HQs. Fazia algum tempo que batia a vontade de desenhar, mas vários fatores impediam. Buenas, geralmente quando escrevo não consigo desenhar. Não sei o que acontece, meu cérebro parece que se direciona para apenas uma coisa. Desde envolvimento, linguagem. Acabo não conseguindo, a história e linguagem ficam na minha cabeça, parece que tenho que explusar um como um espírito que tomou conta de mim, e só assim fazer outra coisa. Desta vez vou tentar fazer as duas coisas. Estou escrevendo uma história "inspirada"  pelo grupo Nouvelle Vague. O argumento da minha pequena HQ é sobre um super-herói que sofre de insônia e depressão que em suas noites solitárias liga para uma garota de programa para lhe fazer companhia. Estou fazendo tudo muito, muito lentamente. Entre as brechas de tempo que consigo.

9 Songs

Um amigo me emprestou o filme (de 2004), do diretor Michael Winterbottom. Mistura de sexo e música, claro. Oito bandas, 9 Canções. De qualquer modo gostei. Bom para ver acompanhado. Belo cartaz.

Brigitte Bardot

Brigitte Bardot. Era isso. Brigitte Bardot. Quando jovem. Sim, quando jovem. Eu sabia. Aposto que ali ninguém sabia, ninguém havia pensado nisso. Todos os homens olharam, todos os caras viraram o pescoço. Era linda. Linda como uma francesa. Uma francesa com biquinho. Sim, ela fazia biquinho quando falava. Eu vi. Vi. Ela pediu um xis salada. Um xis salada completo; com carne, alface, ervilhas, milho, maionese e ovo. O cara da lanchonete chegou para fazer o pedido.

- Um Xis Salada - ela disse. Com biquinho, ela fez biquinho, parecia uma francesa, parecia Brigitte Bardot. Linda. Linda.

- Completo?

- Sim, completo. Com ovo.

Com ovo, ela disse. Com ovo, disse ela com biquinho. Fez um lindo biquinho ao dizer a palavra. Uma palavra nunca se tornara tão bonita para mim. Os caras disfarçavam e olhavam. Eu também. Parecia uma visão, parecia não existir. Aposto que eles não sabiam. Ninguém sabia, apenas eu. Eu sabia, ela parecia a Brigitte Bardot. A cara, o focinho. O corpo. Ah, o corpo. Brilhava, parecia brilhar. Brilhar não. Iluminar, ela iluminava, era iluminada. Parecia uma visão. Parecia não existir. Beleza. Aquilo era beleza. Aquilo era A beleza. Atraía. Atraía os corpos ao seu redor. Atraía meu corpo. E fazia biquinho. Pediu uma Coca, com biquinho. Não tinha. Uma Pepsi. Vai de Pepsi. Fez bolinha. Era o gás. Eu sabia. As bolinhas subiram, ela bebeu. Os lábios, os lábio molhados, as bolinhas.

Dei uma dentada. Brigitte Bardot. Dentadas. Mordi meu xis. Xis Galinha. Ela gosta de bichinhos. O meu era sem maionese. Mordidas. Dei outra. Queria ela. Queria poder mordê-la.

- Salta um Xis Salada completo. Berrou o cara.

Com ovo, pensei. Com ovo. Ela agradeceu. Mordeu. Queria mordê-la. Olhos grandes, azuis, brilhavam. O cabelo também. Dourados, ondulados. Seu corpo, ondulado. Montanha. Queria subir em sua montanha, meter a cara ali. Sim, entre elas. Entre ela. Queria uma assim.

- Mais um refrigente - pedi. Já sei. Sim, pode ser. O meu também fez bolinhas. Ela engoliu. Outro pedaço. Mastigou, engoliu, comeu. Eu queria comê-la. Engoli-la. Ver ela engolir. Com biquinho. Era linda, deveria ser lindo de sê ver. Sem maionese, o meu. Ela gostava com. Deixou um poquinho no canto da boca. Eu vi. Ficou ali enquanto ela engolia. Maionese. Ela limpou depois. Brigitte Bardot. Comi meu xis. Acendi um cigarro. Fiquei matando tempo, para vê-la. Para vê-la comer. Para vê-la existir. Os caras disfarçavam. Eu também. Depois arrisquei mais. Fiquei encarando por um tempo. Um breve tempo. Ela me olhou. Eu vi. Ela viu. Os caras viram. Eu tremi. Sou um merda. Eu tremi. Brigitte Bardot. Desviei o olhar. Garrafa, mesa, parede, tragada. Sou um merda. Eu queria vê-la nua. Não ali. Podia ser. Imaginei ela nua. Ali, fora dali. Na minha cama, numa cama. Parecia não existir. Ela mordeu novamente. Mastigou, engoliu, bebeu um gole de refrigerente. Xis salada. Ela gosta de Xis Salada. Linda daquele jeito. Brigitte Bardot. Terminou o xis, o refrigerente. Depois pagou. Foi embora.

Foi embora.

Foi embora.

Foi embora.

Foi embora.

Brigitte Bardot. Eu sabia. Ninguém ali sabia.

Queria vê-la nua.

Xis Salada, com ovos.

Eu lhe mostraria.

Queria comê-la.

Brigitte Bardot. Eu sabia. Ninguém ali sabia. Aposto.

2010

Feliz Ano Novo Cabrones!

.Fábula wiskoniana

Jorge, seu monstro!! Seu monstro! Jamais serei sua, jamais!

Daniel na cova dos leões

Terminei a história que estava escrevendo. Daniel na cova dos leões. Publico um trecho dela aqui:

Daniel na cova dos leões

(Primeiro dia)

James Dean

A primeira coisa que me chamou a atenção ao entrar no quarto dela foi um pôster gigante de James Dean na parede. Ficava na cabeceira de sua cama como a imagem de um Jesus Cristo. Ele lançava um olhar perdido, descansando um cigarro na ponta da boca, tinha um olhar que eu jamais faria igual, uma beleza que eu não tinha e um Porsche Carrera que eu jamais teria. Tentei não me intimidar com a imagem e desviei o olhar para as dezenas de vinis na estante. Enquanto eu fingia analisar os discos com curiosidade ela andou até o criado mudo, abriu a gaveta e de lá tirou um pequena bucha de plástico.

.Iggy Pop

Foi-se

Buenas, se foi o ano. Um bem... fraco, ruim. Não de todo, claro, mas... passou-se e não produzi muita coisa, nenhum livro, nenhuma HQ, passei o ano vendendo o almoço para comprar o jantar, mas... Não foi de todo ruim. Ainda consegui vender o almoço para ter a janta. Virei um otimista? Dei-me conta que estou publicando neste blog há três, quatro anos. Este é a continuação do Cavalos um, onde deletei todos arquivos, somando o tempo de existência  do primeiro com este, lá se vão praticamente quatro anos. A Mojo books publicou a minha novela Novela La Revancha Del Tango, no qual fiquei bem satisfeito com o resultado e surpreendido com os mais quase 20.000 downloads que o livro teve. Também andou saindo alguma coisa em revistas virtuais, e só. Bom, talvez não seja tão ruim assim. Alguns caras resolveram publicar minhas historinhas, mas nada de livro, garoto. Também não foi um ano de grandes noitadas (pobre Wiskow), mas como eu disse, vem um ano novo por aí. O negócio é que pretendo escrever um livro de contos no próximo ano e talvez enviar para alguma editora, o provável é que acabe publicado por aqui mesmo. Também pretendo escrever outra micro-novela, e cabrones, desenhar algumas HQs. Lá por janeiro, fevereiro parece que sai o livro Assassinos S/A II, que participo como ilustrador juntamente com outros caras muito bons. Também eu e alguns velhos amigos estamos pensando em voltar com um antigo projeto de uma revista de quadrinhos, a AMOR BANDIDO. No mais era isso, vamos torcer que seja um ano melhor, e que o velho Wiskow ganhe grana, que levante a bunda da cama e produza mais, que os deuses lhe protejam e que sua namorada não lhe deixe de castigo. 

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Cidade Fantasma

Nidra deita-se no chão frio do banheiro. Liga o chuveiro e  deixa a água cair sobre ela. Esquece os em fantasmas, sussura e grita de prazer.

. Cidade Fantasma

Martina debruçada na janela de seu apartamento, observa como se tivesse os olhos mergulhados em nuvens o dizer do Outdoor encravado na cidade.

Crítica

Sabe, eu estava e casa, lendo algumas coisas de blogs antigos que eu tinha, arquivos antigos. Passando o tempo enquanto tomava coragem para voltar a pequena história que estou escrevendo, Daniel na cova dos leões. Então lendo trechos de antigos textos, comentários, encontrei este que um cara deixou:

"Bom, não quis emitir uma opinião apressada… continuei lendo o que você tem escrito aqui. Cheguei agora, com certeza, à conclusão de que é mesmo ruim e que você já deveria ter feito o que anunciou num texto anterior: “dar um tempo” com a Literatura. Nunca li nada seu antes, por isso não sei se alguma vez você teve mesmo algo a ver com essa senhora. Acho que lhe falta imaginação mesmo, pelo menos no momento, para meter-se com a ficção. Esta historinha aparentemente infanto-erótica não é nada. Admiração babaca pelo Bukowsky já chega a ser lugar-comum entre pretendentes a escritores. Enfim… dê um tempo mesmo.

Desculpe a franqueza, talvez rude. Mas prefiro os que são francos comigo, até mesmo quando são rudes. Estou, portanto, apenas tentando “fazer aos outros o que gostaria que me fizessem”.

Um abraço. Diogo Álvares.

 
Não apaguei o comentário, deixei ele. Penso que manter um blog e permitir que as pessoas que passam por ele deixem um comentário é realmente colocar a cara a bater. Enfim, taí.

Daniel na cova dos leões

O circo.

Cidade Fantasma

Apenas o mormaço e sonhos esquecidos.

Mulheres

Velhos Caubóis Não Choram

Mais contos do senhor Wiskow

http://velhoscaubois.blogspot.com/

A frase não era minha

Íamos de vinho. A frase não era minha, mas resolvi usá-la, tinha lido num conto. Encontrei-a por acaso, entre copos, bebidas, e batatas fritas. Eu devorava tudo. Ceveja e batatas. Ela falou de irlandeses bêbados e depois me levou para sua casa. Acendeu um cigarro e riu da marca do cigarro que eu fumava. Depois pegou a garrafa de vinho e assim foi. Íamos de vinho sempre. Depois ela dançava pra mim, levantava o vestido e mostrava sua calcinha de algodão.

- Eu li suas coisas – disse ela

- Leu?

- Sim.

- Hum.

- Não gosto. Não entendo. Não gosto delas, não acredito que você seja um escritor. Você é um falsário.

- Não posso condená-la por isso. Não está sozinha.

Ela bebeu mais um gole. Fazia isso com vontade. Depois começou a cozinha para mim. Dizia que gostava e sorria. Eu gostava. Gostava de comer o que ela cozinhava. Gostava de vê-la desfilando com seus vestidos e suas calcinhas de algodão. Gostava de pegá-la na cozinha. Depois bebíamos mais vinho e fumávamos mais cigarros. Tudo foi assim por uma semana. Nós íamos de vinho sempre, ela colocando Creedence no aparelho de som, dançando, desfilando suas calcinhas de algodão, cozinhando e dizendoq eu eu não sou e não seria um escritor. Até o dia que ela sumiu. Recebi uma ligação dois meses depois, no meio da noite.

- Alô.

- Oi, continuo lendo suas coisas, mas você não é escritor. E nunca será.

Dei um sorriso e traguei meu cigarro.

Joe Sacco

O baixinho aí é Joe Sacco, genial desenhista de quadrinhos que desenhou entre outros "Palestine". Então você está no bar, olha aquele cara, falando algo, baixinho, calvo, de aparência simples... E descobre que o cara é Joe Sacco!!. Enquanto outros que se consideram grandes "artistas"...

. Cidade Fantasma

O Cartunista.

Como se flutuasse

Buenas, estava olhando alguns escritos meus e encontrei essa pequena história Pulp que escrevi há algum tempo. Uma histórinha policial, era para ser uma história de três ou quatro capítulos. Fiquei no primeiro. Taí:

Como se flutuasse

As coisas andavam devagar. Eu estava acendendo o primeiro cigarro da manhã quando alguém bateu na porta. Simplesmente gritei: — Entre! A porta abriu-se lentamente e então ela surgiu como se viesse diretamente de um sonho. Um sonho dourado.
Estava metida num vestido justo que mostravam todas suas curvas. Os cabelos presos caprichosamente atrás da cabeça eram negros e tinham um brilho que eu não havia visto até aquele momento. Os quadris dançavam elegantemente e com um sorriso discreto e malicioso ela entrou.
O relógio marcava pontualmente oito horas. Minhas manhãs não costumavam começar assim. Então fingi que vivia andando com mulheres tão ou mais belas que ela. Que a cada minuto uma delas batia à minha porta implorando para sair comigo. Olhei para seus pés para me certificar que ela andava, parecia flutuar como se nada fosse digno o suficiente para ela colocar os pés.
- O senhor é o Detetive Wilson?
- Sim… E a senhorita se chama…?
- Helena. Maria Helena.
- Sente-se, por favor.
Ela sentou.
- Preciso de você!
- Humm.
- Tenho tido problemas há algum tempo. Acho que estou sendo seguida.
- Não é de estranhar.
- Como?
- Desculpe. Continue, por favor.
- Algo está fervendo - ela disse de súbito.
- Dá para notar? - perguntei com um sorriso malicioso.
- Aquela água.
Saltei da minha cadeira estofada. Velha, mas estofada. Era a água que eu tinha posto para esquentar o chimarrão. Eu estava nessa de tomar chimarrão todas as manhãs. Mantinha um pequeno fogão de duas bocas para fazer café ou alguma refeição rápida. Apaguei o fogo e voltei pra ela.
- Desde quando a senhorita percebeu que estava sendo vigiada?
- A mais ou menos um mês.
- Humm. Desconfia de alguém?
- Não. Na verdade, sim.
- Sim?
- Sim.
- Ok, de quem?
- Um alienígena.
- Humm.
- Você parece não acreditar, senhor Wilson.
- Acredito.
- Vai pegar o caso?
- Não teria como não aceitar um pedido de você - eu disse. Ela sorriu confiante.
- Quanto sairá o trabalho?
- Estudarei o caso e lhe informarei.
- Ok. Este é o meu cartão. Aqui está o número do meu telefone. Por favor, senhor Wilson, me mantenha informada. Quero me livrar disso, dessa sensação, desse alienígena!
- Não se preocupe, a senhora está em boas mãos.
Ela levantou-se e estendeu a mão para mim. Era suave, muito suave. Era como se eu tocasse num anjo. E então ela se foi. Novamente olhei para seus pés.
Ainda desconfiava que ela flutuasse.

Hemingway e Bukowisk

Ontem não sei por qual motivo estava pensando em quais autores me influenciaram. Acho que Hemingway e Bukowisk. Penso que perdi bastante essas influências. Mas ainda gosto da idéia do boxeador. Socos certeiros e rápidos. Sou um cara que escreve para poucos rounds, sem fôlego e quando se escreve assim, tem que tentar vencer antes do quarto round ou você beija a lona. Tento dar esses socos, ser rápido, mas o ringue me engana, me perco quando entro nele.

Gênesis

Então o mestre  Robert Crumb resolveu desenhar o Gênesis. 

Primeiro, era o verbo...