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Muito trabalho, pouca grana, correria, cansaço. Buenas, assim estou. Cheguei a pensar que neste ano eu voltaria a escrever bastante. Dezenas de contos, talvez uma novela, talvez o Nobel. Nada. Diminui bastante o ritmo da escrita, praticamente não existe mais. O blogue jogado as moscas, não consigo um tempinho para escrever um conto. Foda. Sem foda. Eu volto. Vou escrevendo partículas da minha saga Cidade Fantasma. Talvez ela se torne um livro, algo sem pé nem cabeça. Um apanhado de cenas, alucinações, pastilhas da vida cotidiana de uma cidade que homens e mulheres habitam, sem saberem que ela não existe. Acho que merece algum desses prêmios que paga uma boa bolada. Enquanto isso, poucos malditos escritores gaúchos continuam escrevendo, tendo fotinhos nos jornais e peidando abacaxis.