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Oito da noite.

Quinta-feira.

A mulher que montava. Era certo que outras faziam aquilo. Certo, mas em particular eu tinha certeza que era o que ela mais gostava de fazer. Sentia ela renunciar a tudo ali em cima. Eu era apenas uma vara, uma vara apontada para o céu sentindo toda umidade dela. Mesmo um Wolverine ficaria sem ação nenhuma, rendendo-se ao seu cavalgar alucinado.